Poeme
 
 
                                 am fi putut fi încă adolescenti
                                   am fi putut fi încă adolescenti dacă tu nu îmi vorbeai                                  despre iubirile trecute si esuate  dacă tu nu mă puneai fată în fată  cu solzii duri ai realitătii
   m-am zbuciumat ca înainte de o compunere  la limba română  eram un fel de regizor al singurătătii afisate  un aspirator de false probleme  iar contradictiile mă biciuiau spartan  si fără o gură de apă
   sunt încă alăptat la sân de copilăria  pe care am pierdut-o  si primul detractor al murdăriei si al minciunii  transformate-n iederă         
 
                                                     revelatie
   la o margine de râu  revelatia fu mare:             m-am văzut, în depărtare  ca un cal scăpat din frâu –
   mi-e dor de părinti, de casă  mi-e dor de ce-am fost cândva –  m-am însurat cu-o angoasă  si cu-o nebunie grea
 
 
                                                                                                                                                                                                          
 
          
 
                                                   a coborât în mine Poezia                 a coborât din nou în mine Poezia e-un amalgam de strofe si cuvinte si-un uragan de aduceri aminte care-mi trezesc încet melancolia
  nici n-a bătut la usă a intrat asa neinvitată si pufoasă ca o singurătate nevricoasă sau ca stafia albă de sub pat
  eu sunt clientul ei, asa se stie sunt norma de pe cartea ei de muncă –                                            e grea singurătatea si adâncă  dar plină de atâta reverie
 
 
 
     plimbă-te beat pe alei                   ciuturi de nămol si-nserare lunecând la marginea explicatiei goale – să fi mort si să simti roua si mirosul florii de tei – mai naste-te o dată si plimbă-te beat pe alei
  mai scutură-ti sicriul mai sperie-ti gândacii mai alungă infinitul din groapă mai ceartă-te, mai dă afară dracii
  răsteste-te la oase sau mai urlă la lună – moartea e trecătoare iar viata e nebună
 
 
 
 
 
     dacă am pune sub microscop existenta 
  ce mult mimăm viata si poate că e păcat preacurvim cu Eul eteric în pat îl strângem de gât si-i dăm frisoane îl tratăm cu o blândete cu toane
  îmi amintesc de o casă si o fântână si de dorinta mea tulbure de a fi fost împreună am rămas un copil abandonat de un înger rebel într-un câmp de păcat
  ca un Euridice palid în oglinzi m-am spânzurat de seninul unei grinzi si am o aură galbenă, hepatică as zice ca o înjurătură nihilistă de Nietzsche
  dacă am pune sub microscop existenta i-am descoperi fătărnicia si dementa am tămâia-o cu cenusă si jar si am părăsi-o ca pe-o mireasă la altar
                                                             paparudă                                                                           documentele vietii mele sunt ca o cameră cu zăbrele în care se zbate un arici atacat fulminant de furnici
  desi mă stie lumea sunt un anonim mă ametesc dimineata cu un pahar de vin –   e drogul meu legal si carismatic si e foarte practic
  ce dacă nu m-am însurat până acum – o să moară dusmanii de ciudă! – eu momentan si postum sunt amorezat de o paparudă
 
           
 
 
 
 
  conditia fizică
  femeia din fata mea e durdulie  si încărcată de sacose si nu a auzit niciodată de Feuerbach si pare fericită
  mie mi-a lipsit totdeauna câte ceva – ba curajul ba conditia fizică ba limuzina luxoasă ba hotărârea de a urca treptele Stării Civile ba meciul câstigat cu trecutul ba siguranta că sunt
 
     vodcă si Immanuel Kant                       vodcă singurătate si Immanuel Kant – toate la un loc încercând să recompună fantezia
  …”fără cunostinte nu vei deveni niciodată filozof iar cine nu poate să filozofeze nu se poate numi filozof”…, apoi  ”filozofia nu se poate învăta pentru că ea nu există încă”…
  vodcă singurătate si Immanuel Kant
                                                                                                           
 
 
 
 
 
 
 
 
 
                                                      riscurile poetului
  pericolul cel mai mare al poetului este să creadă că e poet tot timpul
  ca si când poezia nu ar avea momentele ei de respiro clipele ei de vagabondaj inutil momentele ei de intimitate obscenă
  si poetul poate înnebuni si nimeni nu stie câtă poezie e în nebunie si viceversa
 
              cimitirul
  ce mare tăcere într-un cimitir  si paznicul mereu beat si cavoul în care doi tineri căsătoriti au avut un copil
  cimitirul are si intrare si iesire dar numai pentru unii
                                                EMILIAN MIREA                                     Telefon: 0749.261.793
 
 
 
 
 
          
 
                                             
                                  
                             
 
    |  
    Emilian Mirea    3/12/2010 |  
  Contact:  |   
	
		 | 
	
		
		
		
		
		
			
 
		
		
  
 
 
 
 
 
 
 
		 
		
		 |